Angela y Sarkozy. "Los vigilantes de la playa"
Imagen de Joep Bertrams viñetista político holandés.
Esta mañana, fin de año, me he levantado con un optimismo subido de tono. Con ganas de comerme al mundo. Pero he cometido un fallo... he leído la prensa.
Que si el paro, que si la crisis, que si los políticos mangantes, etc, etc, etc.
¿Estos son los que nos van a sacar del atolladero?.
Poco a poco me he ido deprimiendo. A medida que leía las noticias me hundía un poquito más. Hasta que el pesimismo se ha apoderado de mi.
Mi mujer relataba, -"Antonio te he dicho una y mil veces que no leas la prensa. ¡Ya ves como te pones!"
Para reanimarme lo he intentado todo, hasta he probado a cantar algo. Pero ha sido peor... al final he acabado tarareando el tango "Cambalache".
Aquí te lo dejo en la versión de Juan Manuel Serrat y debajo la letra.
Que el mundo fue y será una porquería, ya lo sé,
en el quinientos seis y en el dos mil también;
que siempre ha habido chorros,
maquiávelos y estafáos,
contentos y amargaos, valores y dublé.
Pero que el siglo veinte es un despliegue
de maldá insolente ya no hay quien lo niegue,
vivimos revolcaos en un merengue
y en el mismo lodo todos manoseaos.
Hoy resulta que es lo mismo ser derecho que traidor,
ignorante, sabio, chorro, generoso, estafador.
¡Todo es igual, nada es mejor,
lo mismo un burro que un gran profesor!
No hay aplazaos ni escalafón,
los inmorales nos han igualao...
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
da lo mismo que sea cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizón.
¡Qué falta de respeto, qué atropello a la razón!
¡Cualquiera es un señor, cualquiera es un ladrón!
Mezclaos con Stavisky van don Bosco y la Mignon,
don Chicho y Napoleón, Carnera y San Martín.
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remache
ves llorar la Biblia contra un bandoneon.
Siglo veinte, cambalache, problemático y febril,
el que no llora no mama y el que no roba es un gil.
¡Dale nomás, dale que va,
que allá en el horno te vamo'a encontrar!
¡No pienses más, tirate a un lao,
que a nadie importa si naciste honrao!
Si es lo mismo el que labura
noche y día como un buey
que el que vive de las minas,
que el que mata o el que cura
o está fuera de la ley.
-Compositor: Enrique Santos Discépolo-
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